LA CARNICERIA

Más que una antología, Nunca/Nunca -un canto a lo marginal

2008-11-27T14:19:00.000-08:00

Más que una antología, Nunca/Nunca se constituye como una alegoría a la descentralización poética, dando cabida a aquellos discursos a los que nunca nunca se les ha dado lugar. Más que un compendio de poesía, Nunca/nunca se constituye como un canto a lo marginal, a lo silenciado y excluido. Nunca/nunca se traza la compleja tarea, de cantar al cuerpo, al hambre, a la enfermedad, al dolor, a todo aquello que como sujetos nos emparenta desde lo más visceral.
Nunca/nunca nos propone la poesía de quince jóvenes e inmaduros/as poetas latinoamericanos, quienes se han tomado la palabra para hacer válido su (nuestro) derecho a significar desde la periferia.
Pablo Fuentes Retamal
originalmente publicado en la versión en papel
de la revista KALLECITAS
.
Se incluyen textos de:

ALEXIS DONOSO
Santiago, Chile, 1980

BRUNO SERRANO NAVARRO
Valdivia, Chile, 1982.

DIEGO LAZARTE
Lima, Perú, 1979

ELENA FUENTES
Talagante, Chile, 1981.

GALO GHIGLIOTTO
Valdivia, Chile, 1977.

JAVIER NORAMBUENA
Santiago, Chile, 1981.

JORGE CID
Concepción, Chile, 1985.

LETICIA CORTÉS
Guadalajara, México, 1980.

LORENA TIRAFERRI
Santiago, Chile, 1965.

MARCOS ARCAYA PIZARRO
La Ligua, Chile, 1979.

MARIELA MALHUE
Santiago, Chile, 1984.

MILTON LEIVA
Nacido en 1974, actualmente vive en Chillán.

OSCAR SAAVEDRA VILLARROEL
Santiago, Chile, 1977

RAFAEL FARÍAS BECERRA
Puente Alto, Chile, 1980.

VANESSA MARTÍNEZ
Lima, Perú, 1979.

Charles Baudelaire - Delphine et Hyppolite (fragmento) / un video poema

2008-11-12T12:50:00.000-08:00

Este será nuestro ultimo recital en Barranco , la proxima semana nos mudamos al centro

2008-11-04T15:38:00.000-08:00

RAFAEL GARCIA GODOS / UN NUBEPOEMA

2008-10-30T15:50:00.000-07:00

momentáneos de vida o nada es entero

díganme queridos
si lo mío es tan poquito para mi generación
qué pasó
con el poema que hasta ahora
los chicos y chicas poetas
tratan de escribir
buscando en sus palabras
un ojo un labio un poco de piel siquiera

queridos míos
lamento mucho que todavía no entiendan
que es con el corazón y con el culo que la poesía se lubrica
que nuestra voz es una coordenada que debemos seguir
aunque
nunca lleguemos a algún lugar
a lo que somos
o si quiera a algo que se le parezca

el poema tiene nombre pero
no lo han visto todavía
porque lo vieron como se ve a un enfermo comepenes que decía:

si no me cuidas me perderé
doy vueltas como el tiempo
si supieras que solo esperaba
que estuvieras enfermo
para que pases más tiempo conmigo

pero ustedes pasaron de largo
caminando hacia sus universidades maricas
buscando las letras para poemas que todavía escriben y corrigen

amigos si digo esto es porque ha salido de mi cabeza
de un castillo o de la casa en la que crecí
hablo también porque
no encuentro nada entero en lo que tratan de contar
dejen de ser los malitos del libro
los creyentes del culto literario
que piensan que teniendo algo qué decir están diciendo algo

**
ahora que mis piececitos son alitas
y puedo viajar
me poso en vuestras
sucias ventanas porque
deseo que volvamos al libro
a la historia que se mira el rostro
con los ojos de un ajeno
del viajante que me enseñó que el amor
es solo un símbolo que manipulo
para robarle un poco de vida a la muere
o sea lo que quiero decir es que lo mejor de morir
es irse muriendo

díganme pequeños
a dónde se llevaron la palabra que es mi nombre
el poema que también se llamaba josé
como yo
o como ya no lo recuerdo
ustedes hacen de la palabra algo
que se repite
que se repite
que se repite QUE SE REPITE
y olvidan que

EL NO SABER EXACTAMENTE LO QUE SE QUIERE DECIR EN UN POEMA
ES LA MEJOR FORMA DE LLEGAR A DECIR LO QUE SE QUIERE
pero

REPITEN
REPITEN REPITEN por eso prefiero enamorarme tres veces al día
y que dos de ellas me rompan el corazón por el culo
POR ESO antes de destruir la última página del libro
prefiero hacerles un regalo y escribir la palabra

M.V.C.H.O

en mayúsculas
y con puntitos
como en siglas
porque no encuentro
nada entero.

Reseña de Francisco José Peña Rodriguez/ Madrid - España/ Plaqueta , Terrado de cuervos dePablo Salazar Calderón

2008-09-20T16:18:00.000-07:00

Internet es un buen medio para conocer la poesía actual de la ‘Generación del 2000’, por ejemplo. Esa es una de las características más interesantes de la nueva poesía. De tal forma han llegado hasta España los poemas de Pablo Salazar Calderón. Su ‘Terrado de cuervos’ es una plaquette bastante interesante que reúne muchas de las características más acentuadas de la nueva poesía: verbalismo directo, falta de puntuación, uso de lenguaje estándar… La deconstrucción formal de los poemas es algo que llama la atención, sin lugar a dudas siguiendo la estela de la poesía de los años noventa. Los cuatro poemas son intensos, iniciáticos y, por ello, con alguna acentuación rítmica impropia que seguro el poeta sabrá solventar con el paso del tiempo y la experiencia. El escritor nos sorprende con una portada oscura; un cuervo en actitud desafiante (¿El desafío de un poeta ante el poema? ¿El interior del poeta mientras escribe?) que necesariamente no alienta a la lectura: engaño primero; los poemas son otra cosa. El poema ‘En la cruz’ nos permite conocer la íntima subjetividad del poema y del poeta. La cadencia del conjunto sorprende; es, quizá, un poemario construido desde la meditación interna. ¿Meditarán los cuervos? Para el poeta piensan, como nos versifica en ‘Apenas tus ojos existen’. No hay una deconstrucción del ‘yo’ poético; el poeta está presente entre las líneas de sus versos, pero sin condicionar la poesía que conforma ‘Terrado de cuervos’. Por supuesto que este último conjunto no es un poemario tradicional al uso, algo propio de la poesía en español de nuestros días y lo que condiciona al poeta a formar parte de un gran grupo poético que muchos críticos se niegan a reconocer bajo el marbete de ‘Generación del 2000’. El poema de Pablo Salazar que más llama la atención es ‘Alumbramiento’. Una composición inteligente, con mucha musicalidad y un ritmo obtenido de la suspensión procedente del ensimismamiento subjetivo del poeta: “Una autopista blanca,/ una raya negra sobre el medio/ se extiende/ pálpito a oscuras(…)”. El poemario está lleno de psicología; carece pues de un espacio físico que da paso al espacio metafísico procedente de una subjetividad que nos retrotrae a la poesía de los años ochenta. En esto último, en la exacerbación del subjetivismo, encuentro diferencias con otros poetas generacionalmente contemporáneos de Pablo Salazar. ‘Terrado de cuervos’ da paso a la sensación de angustia y desamparo de la voz poética; abandona lo social para ocuparse del individuo que es el poeta: “El pánico en un pañuelo mira el morado del silencio (…)”. La plaquette es recomendable, como es también recomendable seguir los pasos del poeta, que tendrá que decir mucho para ir consolidándose y si hay carencias, imagino que serán solventadas a partir de la temática y de la yuxtaposición de poemas sin un nexo temático necesario.

Francisco José Peña Rodríguez
Madrid / España

Filólogo. Político. Crítico Literario. Ha sido profesor de Lengua Española en Dartmouth College (EE.UU.). Ha escrito algunos cuentos y artículos literarios en revistas universitarias sobre diversos escritores y poetas. Es profesor de Literatura y Creación Literaria. Es político (un verso suelto dentro de su partido).

Este jueves 18 en el Yacana de Barranco / Poesía/ no faltar

2008-09-17T17:00:00.001-07:00

fotografía - mis guaguas- sus cielos- su colorido juego

2008-09-15T07:15:00.000-07:00

Lectura en Yacana este jueves 11/09 lecturas

2008-09-10T13:02:00.000-07:00

Pablo Salazar Calderón / Presentación de plaqueta de Tranvía Editores ( 2008) Ex ekeko bar de barranco ahora nuevo Yacana Jueves 4 de septiembre 7:30

2008-08-29T09:59:00.000-07:00

Manchas

Melancólicas

Madrugan

En tus tobillos

Tu cuerpo se observa en una cama destendida

El pánico en un pañuelo mira el morado del silencio

Se aferra a tus huesos

Te atrae a la noche nueva

Se mete al baúl

Junto a tus prendas blancas.

*********

Apenas sus ojos existen

Apenas el pensamiento de los pájaros

Sobrevolando

Mi cabeza repleta de semillas frías

Apenas esa almohada de plumas en remolino

Y tu resortera
Que la besa sin separar los labios

Apenas las altas gotas del sueño

Lentas

Y gigantes

Contra el empeine de mis abismos.

Manolo García y Miguel Rios y su Insurreción / la inserrución civil

2008-08-23T20:29:00.000-07:00

En está epoca, solo colgare algunas joyas del you tube que no debemos dejar pasar, ahy les va, una más...

Yo quiero también quiero cantar asi , un par de reynas, divinas, divinas/ larga vida al soul

2008-08-23T20:22:00.000-07:00

Joss Stone & Melissa Etheridge - Janis Joplin Tributo

Aqui una más de Janis, por la increible Joss Stone

Lectura este 30 de Julio / ALianza Francesa

2008-07-24T12:52:00.000-07:00

Recital este 18 de Julio

2008-07-13T09:23:00.000-07:00

Pues tengo una banda se llama... Tsunamikill, y cuando subo a escena , me transformo en vanecia Mortis

2008-07-10T16:24:00.000-07:00

si quieres oir a la banda , tenemos nuestro my space www.myspace.com/tsunamikill
www.tsunamikill.tk
Tambien te dejo un videito...y cuidado con el hijo de sam

Asu asi son las juergas tsunamikills
manya esas carabinas

Este es uno de mis primeros cuentos / el dibujo de mi sister sister Pamela

2008-07-10T16:21:00.001-07:00

Cuando María salga por esa puerta

Hoy has hablado poco María. Solo me has mirado con dulzura, con aquella dulzura que me recuerda el sacrificio al inmolarte permaneciendo conmigo, después del malhadado accidente.
Hoy caminas apresurada. Te observo ir por el pasillo de algún sanatorio público. Siempre te quise hacer un cuento contigo en él, pero nunca pude, ahora me acosan todas estas imágenes y te observo. Estas atando esa tu cola de caballo. Lo haces nocturna y serena. Tú lo sabes: sabes que te observo sigiloso. Lo haces para que recuerde como me fascinaba en aquella época universitaria que venías a la carrera y que esa cola bailaba de lado a lado. Pero ya no repites esa imagen que me es necesaria. Ahora te preocupas de que te observe a lo lejos. Te miras al espejo y desde ahí me hundes la mirada y yo, aquí, postrado en esta cama te miro con devoción. Levantas tu cabellera canosa y la meneas igual que antes, pero estas preocupada por la distancia que se ha creado y no quieres que descubra tu cuello arrugado. Hoy te peinas una vez mas, como cada noche, pero tu pelo es distinto. Y luego dejas suelta tu cabellera como siempre, antes de regresar a la cama. Te veo inquieta, mi pequeña María. Te he dejado un ansiolítico en tu mesa de noche para que puedas descansar, mañana será tu día. La pluma de plata no se gana todos los días, tú lo sabes. Lo sé yo. Esta supuesto que el escritor de esta casa era yo, y tú me apoyaste escondida tras mi sombra. También he sentido tu celo profesional, nunca quisiste publicar por amor a mi. Hoy que sabes que no tienes nada que perder lo haces como una vencedora. Y siento pena por tus años perdidos, pero realmente te envidio. Podrás ir de pie a recibirlo y sabes que yo no estaré presente. Me quedaré en casa como estos últimos diez años de mi vida, para que nadie me vea en esa sombra que es igual a una silla de ruedas. He trabajado aquí, sumergido, desde entonces, en esta casa antigua. Y tú jamás te fuiste mi pequeña María ahora dormida por un inocuo tranquilizante, porque sé que no me duermes. Porque sé que me observas. Pienso en ponerte la almohada en la cara. ¡Asfixiarte ! No creo soportar que hayas ganado este premio yo que estuve rodeado de premios tontos pero jamás de este, que es solo para los elegidos por el don de la gracia y el genio. Y no puedo entender, nunca podré aceptar, que alguien con el simple nombre de María Sánchez se lo pueda haber ganado. Tengo sesenta y ocho años dedicados solo a mí, María, y ahora se que me vas abandonar. ¡Como pudiste enviar tu libro al concurso y hacerme esto!
Estoy volviéndome loco por ti, como si fueras esa joven de antaño que paseaba por las calles tomada de mi mano. Jamás pensé en perderte, siempre te tuve. ¡Siempre! Nunca te vi voltear el rostro para observar algún hombre que no fuese yo. Estoy alocándome María. La demencia esta cada vez más cerca, seguro debe ser el plomo de las cañerías de Miraflores debe estar poniéndose activo en mi cerebro ahora María.

Lee esto, por favor.

Los niños se fueron entre las palabras,
Se perdieron en los desaciertos del sonido.
Alguna ves queridos se hicieron más pequeños?
No lo recuerden, cuando se interpreten grandes.
Desordenen la casa y frunzan el ceño para lanzar la voz adulta.
Hoy no lo recuerden queridos pequeños.
No volteen el rostro como un papel devastado en sus manos
Que no les tiemble la voz que no se diga el nombre de sus madres a tres estaciones cuesta abajo.
Pequeños míos voy a contar hasta diez y van abrir su horizonte frente a sus casas.
Pregúntense por los sonidos y caminen hacia ellos para llegar a mecerse en la lírica y fetales descansar en los pechos de sus mujeres.

Aqui una entrevista que me hizo, el diario la Industria de Trujillo/ dale doble clik a la imagen

2008-07-10T15:59:00.000-07:00

Video poésia- ROCE- Laura Batticani- mas carne para esta humilde carniceria

2008-04-01T10:47:00.000-07:00

no apto para sensibles

Pablo Salazar-Calderón, Poésia

2008-04-01T10:05:00.000-07:00

Biografía:

Paris 1978

Estudio literatura en la PUCP. Estudie Historia en la PUCE (Pontificia Universidad Catolica del Ecuador), Humaniades en la UARM (Universidad Antonio Ruiz de Montoya). Sali antologado en el libro Generación 2000? organizado por el circulo abierto editores. Tengo un poemario inedito.

POEMAS PABLO SALAZAR

La mosca

El Peso enfermo de mi cabeza

gobierna la podredumbre de volar en este insecto,

(la uña duerme/ la brisa es negra)

su vaivén devora mi angustia

jadeo sudo enfebrezco muerdo

me poso en tus hombros te lamo la nuca

me hundo en tu cadáver

¡tu aroma es profundo!

mancho mis alas contigo,

lluevo asesina en mí

me encierro a volar viscosa

hasta la pared de tu cráneo.

***

La palabra nadie

es una bola de piel

cubierta de pelos y cálidos temores.

Un mundo con los huesos rotos

Un silencio lila que se recupera / sin la boca abierta por donde gritar “mátame”.

Es vivir en el aire

Saboreando un trago negro y salado

Es la bola que aplasta mi sonrisa

Enroscada hacia su distorsión

Al contacto con un tibio rencor rodante

Pidiendo tiempo

A lo que rechina diciendo que no.

un video del Anti/pasados de punk

2008-03-29T16:51:00.000-07:00

tal vez fuimos lo que se ve ,pero nos quedo el atardecer

Gracias Trujillo/ Presentación de la hija del carnicero / casa de la Enmacipación

2008-03-25T16:11:00.000-07:00

Gracias a Luis Vigo y diario la Industria ,canal 35 y los blog de noticias locales por tan lindo acogimiento...Trujillo en mi corazón, en especial a mi Familia

FOTOFRAFIA / Poema para Baires del Libro CORAZA julio 2008

2008-03-12T16:09:00.000-07:00

Ay hay en Baires

Ay del que se encharca poseído en el riel.
Hay de este que carga la bandeja del menú que cenaras hoy.
Ay por que con un dolor de hijos mal paridos se avinagra las vísceras.
Hay esta carne de San Telmo en barrio gaucho y se tritura al masocón tiempo.
Hay del tendedero en la calle farol,
cantando Gardel, volando las ropas.
Hay que mientras se van los malos aires en el museo de la ciudad,
hay una muñeca inerte sonriéndome

Ahí hay
El vino y el mino me sonríe
atorada en este mar de gente delirante
Mientras esta compañera del tiempo toca mis senos arbitrariamente.
Ay
Muñeca
Es un gran día te lo perdonare
iggy pop nos muestra el culo
Yeah yeah
Tirada en el suelo te quiero a ti.
Nos cobijan los aviones y nos ensordece el punk.

La hija del carnicero de Vanessa Martínez por Augusto Rodríguez

2008-03-12T14:21:00.000-07:00

Siempre he creído que la poesía peruana ha gozado y goza de buena salud. Y entre las voces más maduras de las poetas del hermano país vecino podría destacar a Carmen Ollé (Lima, 1947) y a Blanca Varela (Lima, 1926). Sobre todo sigo muy atentamente la obra poética de Varela con su tono sincero, áspero, punzante y duro. Menciono esto porque inevitablemente a leer la poesía de Vanessa Martínez (Lima, 1979) creo hallar algunas líneas en común, coordenadas o hasta temas comunes, pero sin duda, la obra poética de Martínez sigue y seguirá sus propios derroteros.

Leo y releo su ópera prima La hija del Carnicero (Editorial Zignos, Lima, 2007) y cada vez entro en peligro, ya que las palabras ensordecen, se quiebran, vuelan como insectos deformados por el constante trabajo de su autora por extirparlas y por tratar de que las palabras como pequeñas serpientes expulsen el veneno oscuro/ el cuchillo de su interior a nuestros ojos y oídos de lectores. La poesía de esta autora va directo al cuerpo, quita el aliento, no da tregua, se deposita en los párpados y se mantiene entre la locura y la rabia. Es un tipo de poesía desenfadada, que pretende no seguir el curso normal para adelante, según los indicadores; sino que le interesa ir en retroceso, volar, ir para los lados.

En La hija del Carnicero nos enfrentamos a un discurso inclinado al amor y a las dolorosas relaciones de parejas desde una total libertad. Su poesía es el espacio para la trasgresión, para la búsqueda de sentidos y de nuevas sensaciones. La mejor droga para experimentar en el delirio, en otras órbitas o en total desenfado:

Soy feo y me haré una amputación para ti

con frases para testamento,

donde tú, niña,

tendrás que percibirte agradecida

por toda esta magra carne

que huye en las tenebrosidades

de mondongos,

alcohol

y olor a ceviche sazonado

por hambrientos feligreses

entre

las piernas de las putas.

regresaré a casa todo macho pincho frío,

en mi taciturna ebriedad,

a darte las buenas noches.

qué cosa te queda:

querías el título

y, total, ahora eres la importante,

la freak del músico

y del Rock and Roll,

baby,

no te olvides

el puto Rock and Roll

También vale notar que la poeta escribe y bordea en el erotismo con grandes dosis y con una fuerza descomunal que vale seguirle la pista y no perder sus huellas. Aquí el poema que da título al libro La hija del Carnicero:

No he podido profesar,

la luminaria y el silencio cómodo

de habitar feliz

y emplacebada en este piso machihembrado a pata calata,

he caminado como ganadora del Nóbel,

directo a la cocina,

donde tantas veces te guisé besos y

pedazos de senos.

no he dejado de sonreír

y apoyándome tambaleante

he visualizado tu magnífica fisonomía,

he localizado con mi índice trotamundos

en este atlas de cuerpo moldeado por ti,

el ancladero donde quisquillan efervescentes insectos.

y justo allí donde hallo el vértigo de tu amor,

me he estacionado,

he abierto la gaveta

y me he clavado el cuchillo,

para no olvidarme de esto.

Muy bien aquí cabe una reflexión de la poeta chilena Paz Molina (Santiago, 1945) para hablar de la poesía de Martínez: “El poema, así resuelto, viviente como un ser, podrá entonces percibirse y olerse cual una fruta. Ofrecerá también una forma lisa y bien pulida; suave y fibrosa ha de ser su carne fragante. El verso ha de sostener su propio aliento en concisión y densidad. Los amores y las perdidas luchas deben habilitar en él con pasión ceñida. Y aún la suma de inefables maldades podrá asomar entre verso y verso su cabeza múltiple. Existe un pulso de la experiencia, un ritmo interno y audible que se hace grávido en ciertos momentos de lucidez reflexiva y expresiva. Estos dos constantes de la percepción deben fijarse y fundirse en el poema con la fuerza amorosa de lo generador de vida”.

Con estas palabras quiero tratar de globalizar la poética de Vanessa Martínez, como se puede observar y leer en su poesía, sus constantes son el desenfado y la movilidad. No sólo quiere que el poema signifique, sino que quiere que haga y deshaga, rompa, cristalice, se movilice entre los dedos/ojos del lector para ponerlo contra un paredón imaginario:

Una infanta disfrazada de realidad,

corre a través de paisajes etéreos,

tal vez porque es libre,

tal vez porque está huyendo.

Los juguetes

-eróticos fetiches-

la esperan en casa

para derrocharse

y pernoctar en su tiempo infantil,

que se alimenta

de un sueño perverso.

¿entonces

de qué se avivan los sueños,

de alguien que sueña con ser nada?

la realidad es ella

y

ella

no existe:

se reinventa.

No es fácil hablar de la poética de esta autora, porque ella nos da ciertas pautas comunes y de ahí nos da el delirio. Entre la realidad y lo que podemos apreciar a ras de piel es una cosa, lo otro está en forma subterránea. Su poesía entra por los ojos y como un virus imperceptible destruye desde adentro, nervio, carne, sangre, cerebro, hígado y hueso y expulsa su tan mencionado veneno/cuchillos para oscurecernos/desangrarnos la existencia y partirnos en varías partículas que por desgracia nunca tendrán un mismo fin.

Guayaquil, Ecuador, marzo 2008

DENUNCIA / La poeta Melissa Patiño Hinostroza debe ser liberada inmediatamente.

2008-03-03T10:37:00.001-08:00

La joven gestora cultural y poeta Melissa Rocío Patiño Hinostroza (20
años) ha sido detenida y acusada de terrorista por asistir como
promotora cultural y comunicadora social a un encuentro político de
Coordinadora Bolivariana de Ecuador.

Melissa Patiño es miembro del grupo cultural "Círculo del sur" grupo
que reúne a jóvenes poetas que organizan recitales en Lima sur.
Además, participa en la producción del programa "Todas las voces" de
radio Stereo Villa 101.7. Es estudiante de administración en la
universidad de San Marcos, tiene 20 años.

¿Qué hacía Melissa con la coordinadora Bolivariana? La historia es la
siguiente: el director y conductor del programa radial, Luis Enrique
Amaya Álvarez, recibió la invitación de la Coordinadora Continental
Bolivariana para asistir a este encuentro en su calidad de hombre de
radio.

El II encuentro de la Coordinadora Continental Bolivariana (CCB),
congregó a alrededor de 800 delegados de Cuba, Venezuela, Perú,
Uruguay, Brasil, Bolivia y se hizo a puertas abiertas en Ecuador, con
conocimiento de las autoridades de ese país.

Cuando terminó el encuentro, Mellissa fue subida a un bus por los
organizadores del evento junto a muchas otras personas. En ese bus
iban otras seis personas que ahora la policía sindica como "integrantes del
MRTA".

Los abajo firmantes que conocemos a Melissa Patiño sabemos que ni sus
acciones ni su posición política tienen cercanía alguna al de algún
movimiento subversivo marxista leninista peruano o internacional.

Sabemos que ha sido detenida sin que exista prueba alguna en su contra
de algún delito que haya cometido y que ha sido privada de su libertad
en un abuso de autoridad intolerable.

Los abajo firmantes exigimos su inmediata libertad.

Javier Arévalo
Giancarlo Huapaya Cárdenas
Rafael García Godos
Alessandra Tenorio
Florentino Díaz
Víctor Ruiz
Diego Lazarte
Salomón Valderrama
Vanessa Martínez
Joan Viva
Wilver Moreno
Luis Enrique Amaya
Julio César Vega
Pablo Salazar
Gloria Ramos
Alejandra Escajadillo
Julián Alberto Alaluna
Paul Guillén
Harold Alva
Oscar Saavedra Villaroel (Chile)
Héctor Hernández (Chile)
José Pancorvo
Carlos Valencia
Maria Rumaja
Juan Pablo Mejía
Paulo Peña
Dalia Espino
Alex Morillo
Jesús Zavala
Marcela Saldaño (Chile)
Camilo Herrera (Chile)
Roger Santiváñez
Jaime Coahila
Yaxkin Melchy Ramos (México)
Víctor Coral
Jorge Alejandro Vargas Prado
Julio César Valdivieso
Juan Augusto Ricardo Carrasco Huamaní
Miguel Ildefonso
Rosina Valcárcel
Cristina Castello

Melissa Patiño ha sido secuestrada por la policía:
El Ministro Alva Castro debe responder si los derechos civiles en el Perú están suspendidos.

Hemos luchado contra una dictadura para tener a un Estado vigilante de que los ciudadanos seamos amparados por la ley: no metimos a la cárcel a un tirano y desmantelamos a su mafia para que un gobierno democrático utilice el poder que le ha conferido los urnas para que lo utilice en campañas de intimidación a quienes no piensan igual que ellos.
El Ministro Alva Castro ha recibido una orden: vigilar que las cumbres internacionales que este año se realizarán en el Perú, sean seguras. Objetivo que cualquier ciudadano peruano inteligente y democrático seguramente comparte.
Pero la incompetencia del Ministro Alva Castro lo ha llevado precisamente a negar con sus acciones lo que predica con sus palabras, él ha dicho "vamos a darle todas las garantías a los países y a los visitantes de que el Perú es un país democrático, de libertades y que tiene como signo y destino el progreso."
Pero cómo puede este gobierno garantizar los derechos civiles en el Perú privando abusiva e ilegalmente de su libertad a un ciudadano contra el que no tiene prueba alguna.
La poeta Melissa Patiño Hinostroza participó en una reunión pública en Ecuador convocada por la Coordinadora Continental Bolivariana. Asistió con todos los gastos pagados como representante de un grupo cultural llamado "Círculo del sur"; asistió como productora de un programa cultural radial diario que se transmite por Stereo Villa y cuyo nombre es "Todas las voces", acudió en reemplazo del director de este programa, que no podía ir porque la emisión sale todos los días, y porque estaba negociaba un nuevo contrato con la emisora y no podía dejar que la programación se interrumpiera.
Cuando Melissa Patiño regresaba de Ecuador, los organizadores del evento político la subieron a un bus donde conoció a las personas con las que finalmente fue detenida en Tumbes.
El Ministro Alva Castro ha obtenido su impacto mediático: y tiene a sus "presuntos terroristas" detenidos.
La Ministra Florez Araoz sale a felicitarlo y dice que esto "demuestra que el Perú está tomando las precauciones necesarias para el éxito de las cumbres internacionales."
Pero al menos uno de los detenidos Melissa Patiño Hinostroza es inocente y los funcionarios del Gobierno, cuya tarea es velar porque los derechos de cada peruano sean protegidos, demuestran no solamente su absoluta incompetencia sino el desprecio total por las leyes que deben hacer cumplir y su voluntad de subordinar a sus intereses políticos el interés de una nación que debe vivir bajo el amparo de la ley.
Lo que el Ministro del Interior Luis Alva Castro debe responder a todos los peruanos es:
¿Existe el delito de reunión en el Perú? ¿Existe el delito de agrupación?
¿Estamos notificados todos los peruanos de que si no pensamos como los funcionarios del gobierno, podemos ser detenidos para ser investigados?
¿Hoy puede detenerse a los ciudadanos en el Perú sin prueba alguna?
¿Si un comunicador acude a un evento político internacional se convierte automáticamente en sospechoso?
¿En el Perú podemos ser privados de nuestra libertad por el libre albedrío de un funcionario público porque nos cree sospechoso de algo?

Javier Arévalo
Escritor

Bolivia gente altura/ revolucionaria y costumbrista

2008-02-16T12:53:00.000-08:00

Bolivia /gran Rodrigo Villegas/ Gran valor nacional del rock paceño

2008-02-16T11:37:00.000-08:00

Hace tres años decidí que Bolivia sería el país donde terminaría escribiendo la mayoría de poemas de mi segundo libro, que sale en julio .
En esos viajes donde no pude dejar de indagar sobre música, escuché con sorpresa a este talentoso músico paceño llamado Rodrigo Villegas, apodado por la escena como el GRILLOy su banda LLEGAS.
La fusión de jazz y rock and roll mas las muy buenas composiciones de sus letras hicieron que me vuelva una adicta por escuchar compulsivamente hasta el día de hoy sus temas.
¡Ojo! no equivocarse, podrías pensar que se trata de una copia de Fito Pez o algún otro melancólico rockero gaucho.
Pero después de escuchar detenidamente te darás cuenta del estilo sofisticado de su música y letras que vienen cargadas de una temática totalmente nacional y paceña, ante todo un tipo con responsabilidad de comunicación.
Coristas delirantes y mucha fuerza en la música rockfolk de este gran maestro.
He tratado de decirle a los amigos productores sobre él, pero lamentablemente aquí se mueren de miedo.
Si me sacara la Tinka, premio de lotería mayor de mi patria, lo traería al Perú, pues sería un ejemplo para nuestro país de que para ser popular en su tierra no necesita ser malo como es el caso de nuestra triste escena pop.
Y como dicen los paceños si eres un bolas tristes mejor no lo escuches.
Hay te dejo el link de su pagina, tiene un Radio blog donde podrás disfrutar de sus temas y noticias.
Gracias Grillo

www.grillovillegas.com

www.grillovillegas.blogspot.com

JOrge Hurtado/robado/trujillano/ del poemario OXIDO

2008-02-16T11:12:00.000-08:00

la poesía destruye al hombre
1.
poesía de la locura. poesía de la redención humana entre avisos de neón y mujeres desnudas. palabras hurgando en las profundidades del ser que se agota en la apariencia de estar dentro de un cuerpo lejos de dios y de su mentira. baba que crece en el tiempo hasta pulverizarnos en desiertos de piel. juegos de la muerte en medio de círculos de fuego donde cualquier esfuerzo para escapar es vagabundear en laberintos de la demencia. el canto de sacerdotes moche es un poema de sangre y de la vida renovada. los delirium tremens de un borracho en cuernavaca es la búsqueda de un grial oxidado. las revelaciones del infierno alojado en nuestros cuerpos se desvanecen sin necesidad de espejos. el poema tantea en la oscuridad como tiresias asesinado en un burdel griego.
abandónate.

Querido HH gracias/ Libro A-1000 / Reescritura a partir de La hija del carnicero de Vanessa Martínez (1979) / Poema :TESTAMENTO DEL VIAJERO

2008-02-16T08:19:00.000-08:00

TESTAMENTO DEL VIAJERO

Eres hermosa y escribo estas líneas para ti,
hace poco he llegado y en unos días más volveré a salir,
tendrás que estar contenta y cuidarte mucho
hablar con los pájaros que pasen siguiendo al sol
y salir a caminar con los árboles y las nubes.

Regresaré a casa con frío
desde el estómago de los mares,
traeré la ropa mojada y las manos azules
de tanto escribir la ficción que resultó ser mi vida,
pero aun así entraré a tu habitación sin hacer ruido
y besaré tu frente.

De ahí seguiré viajando,
ya no sé dónde
porque mis maletas serán los años que me tocó vivir
y mis papeles burocráticos
un par de libros manchados con la claridad
de nuevos ojos que algo vieron,
lo que yo no pude ver, pero sí escribir a ciegas
con la mirada llena de plancton y otras hermosas flores
que perfumarán mi borrosa descomposición de autor.

Te veré disfrazada con la realidad
caminando sobre ella, alegre y tierna como siempre,
pensando en todo lo que no nos dijimos
pero siempre estuvo en nosotros
como los dos hermanos idénticos que seremos mañana,
mitad tu de mí y yo de ti.

Todos mis libros te pertenecen,
lo que haya escrito y lo que no,
los poemas escondidos debajo del agua,
los quemados entre mis sábanas,
así, de este modo,
mis penas escritas te darán fortaleza
y el jolgorio que padecí te hará bien,
justo allí hasta donde lo que vivimos
sea la última noche
y en ella la última puerta
para saludarnos o despedirnos
con un beso.

Ya es tarde,
pronto debo partir, la Luna brilla en su desaparición,
estoy relajado, tranquilo,
el cielo sigue allí, estrellado y cómplice;
a lo lejos se oye una triste canción
pienso en A, en N, en G, en R, en Y,
letras con las cuales escribí un solo cuerpo,
una palabra profunda y bella para despedir mi deseo
que perdí como todas esas batallas,
pero incluso así
las ciudades y sus péndulos,
los besos, las calles, las peleas y los viajes
fueron una vida mía,
La Vida Muerta que ahora, hermana querida,
dejo en tus manos,
sin enojos ni pena,
porque allí podré volver a nacer
en el futuro que eres para mí
junto a todos esos niños y niñas
que caminan en fila y abrazados por la línea del
horizonte
donde yo también camino,
como lo hará también tu hijo.

Ana María Falconí/Poéta Peruana/Sótanos Pájaros

2007-10-28T12:46:00.000-07:00

LECTURAS NATURALES

He comenzado a escribir

en las paredes

las voces que escucho

La salida ciega

de un sol subterráneo

Un pájaro negro

en impávido vuelo

Las plumas y las piedras

purgando el quehacer

de los siglos

Y aquel otro pájaro

ese mismo día

Relámpago inmóvil

Sangra su reino

al final del asfalto.

Libreta
--------

He comprado cosas

Pescado

Frejoles

Cangrejo

Y una rosa que he plantado

En el jardín

La sopa hierve aquí
Amaso el pan

No compré el espigón

Para detener la marea

Le haré un corral a la rosa.

Amalia/ hasta la victoria´s secret/ ex posesa imaginaria

2007-10-04T21:13:00.000-07:00

EL ARCANGEL

Vos: sujeto desinencial. Yo: el verbo elíptico
en relación coordinante.

Ninguno de los dos está. Está la ausencia. De noche la luna, y de la noche la luna. Ellos eran aquellos seres que no podía nombrar, los absolvía mi culpa. Pero ellos estaban, correteando, los seres estaban porque no me amaban. Eran los auxiliares de tu ausencia amada, su ausencia no incrustaba las espadañas en la cueva húmeda donde se ocultaba la luna. Su ausencia sólo dolía cuando no auxiliaban la ausencia de vos que, mientras tanto, tejías en mi verbo desinencias. El verbo húmero, desiderativo, dativo, genitivo, húmedo, moralizado, modalizado. -Hasta la victoria´s secret, sí, así, hasta la victoria siempre. Sí, así, hasta la utopía siempre, hasta lo imposible, hasta articular el verbo con el sujeto y que la noche se cerrara sobre ellos y no les permitiera desaparecer sin haberse abrazado profundamente, sin liberar estelas del lenguaje en el corazón del silencio. De vez en cuando, los auxiliares gramaticalizaban, entonces, te colocaban a vos en función de relación coordinante con el verbo elíptico. Entonces, los auxiliares agregaban el elemento que faltaba, generalmente una palabra imprevista y a destiempo. Por fin, de a ratos, yo ya estaba en pie de igualdad con vos, y te estrolaba contra la pared para succionar tu cobardía. Como una venganza. En realidad, te succionaba el alma.

Ellos eran aquellos seres que proferían el dolor sin preferirlo como vos y yo. A veces sugerían, con trombetas verdes: “Hagamos unos ejercicios mentales y después volvamos a este lugar”. Tiraban la primera piedra: “Yo lluevo y llueve lluvia mientras llueve maná del cielo”. Me estrechaban.

-¿En la Biblia también llovían mamás?
-No, mamas. Sus mamas que eran tus mamas. Mamas grandes pero fofas pero blancas pero largas.

Estas conversaciones se extendían por Internet o en casa antes de volver a la cama. Cuando volvía, me sentía absolutamente humillada. El arte como resultado de la destrucción. -¡Oh!- Las piernas que ya no eran dos. El yo como una percepción. –¡Oh!- La mentira que era igual a la anterior de la anterior. El mundo como un malentendido. –¡Oh!- Lo tácito abriendo las brechas insondables del terror.

La fugacidad eternizada en un disquette.

¡Oh!

Me quedaba enganchada a vos porque tus ojos se cerraban. Vos quedabas enganchado a mí porque mi sexo se cerraba. Tenía miedo. Vos me besabas. Tenía miedo. Abría la ventana. Vos tiritabas. Creo que pretendía entender cómo podía ser que el sol fuera una estrella. Lo buscaba de noche, y parecía inútil. Sólo encontraba su luz, el todavía visible horizonte de la luna invisible, de una luna oculta en la cueva húmeda donde las espadañas se incrustaban. Yo era una sombra del sol que quería ser tu sombra. Sólo encontraba al sol sobre la piel que tus ojos negros hicieran como de luna.

***
Amalia Gieschen (Bs.As.1982) Poeta. Productora Bien Simple en FOX, secretaria de redacción de revista Oliverio, miembro del consejo editor de la guatemalteca Rusticatio. Periodista(TEA, 2003), estudia Letras en la UBA. Publicó poemas y artículos en España, Chile, El Salvador, Guatemala, Venezuela, Portugal, Argentina, Perú. Traducida al portugués y antologada en Gruñendo (Hemisferio Derecho, 2007). Participó del Primer Festival de Poesía País Imaginario, Lima. Ha traducido a autores como Conrad y Melville; rescatado inéditos de narradores argentinos Daniel Moyano y Humberto Costantini

ceci/ viajando por sus pecebres

2007-10-01T22:43:00.000-07:00

él había celebrado contra mí
la quema de mi cráneo amarillo.

él había apagado el fuego de sus brazos dentro de mi boca
durante las plegarias desesperadas por nuestro viejo amor
que se guardaba en mi piel,
negro como una costra que corona la fiebre y la pus,
después de la hoguera durante la que
escuchó con paciencia mis chillidos por el fuego.

su mujer muerta era yo:
una ruma de salvaje ceniza.

Cecilia Podestá | Perú, 1981 | Poeta y dramaturga. Ha publicado Fotografías Escritas, (Premio Dedo Crítico de Poesía 2002), la pieza teatral Las Mujeres de la Caja y la plaquette Tranvías. Antologada en Los Nuevos y Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana. Estrenó las obras teatrales Las Mujeres de la Caja y Placebo. Es directora de la serie de libros Intramuros, y Tránsito, y del sello editorial Tranvías Editores. publicó el libro La primera anunciación.

lectura de mis amiguis chilenos

2007-10-01T22:07:00.000-07:00

no dejar de ir

Marcos Arcaya Pizarro/Lingua Quiltra/amiguis de montaña

2007-10-01T22:00:00.000-07:00

3.-

en nuestra notación de símbolos cuyo sentido ya no se conoce
junto a los restos botánicos del aire
todo balbuceo viaja en ondas como simple vestigio de manzana
sin correspondencia efectiva
nada es nuevo con nosotros y Dios era el mundo
la confusión misma se reduce a nivel del microscopio
ofreciendo su embriaguez de cantos ortopédicos que
nos han dado la forma bella/necesaria
la tenue luz negrusca de las olas
con sus fauces dinosáuricas
que a bien asir la carne metálica del cuerpo se dignan
donde la muerte asoma en los relojes de la atmósfera terrestre

5-CUANTO PIENSO POR LA TORRE
8-INFINITAMENTE HORRIBLE
2-POR EL AIRE EN ESTE SUELO SU CEMENTO
7-NEGRO DE MIS ALAS

6.-

esta vida Rosamel de Máquina
iniciada -puse
del sur más pobre y diciembre
del sur más pobre el
sol resbala
un pedazo grande de tierra
un puro zumbido como
manchas amarillas en el negro de mil acantilados
del sur inmensa que luz oscura llorando sobre
yo quisiera

se sombra -puse

ZAGAL DE LOS DIFUNTOS

fue un martes lo duro que asoma
caía otro planeta en el dicho descampado
contra nuestros caseríos nueve tanques y perraje de guerra
además de las costas del mar ausente
lo duro que asoma -óyeme
le sonaban duro de noche
lo zumbaban
por esos solares sus gritos
A PLENA VENTANA se comían su mierda
amarrado al poste/vendado/beato y flechado

Así de acabado nos dieron el cuerpo
exhaustos de la conmiseración de nuestros enemigos
esa gente
fingir aflicción como Dios manda al
tomar los restos -ya saben
perplejos/confusos/trasparentes
como buscando algo y sin lugar ni dolor
¿luz oscura de mi mano? -pregunté
la eterna tacha que nos hacen
instalada hondo en la estática profunda de la tele
pero cuyos átomos ya no distinguimos

Fue un martes cuando todo
esa luz que nos come
[un beso sin boca]

Marcos Arcaya Pizarro (La Ligua, Chile,1979.) (des)coordinador de Lingua Quiltra. Escritos en revistas en papel, desde fotocopias hasta institucionales, en Chile, Argentina, Colombia, Nicaragua, España, Alemania y Austria, y jugo en una que otra lectura.

Domingo de Ramos/ taurino, compañero, hermano,pastor de perros

2007-10-01T20:51:00.000-07:00

El Monte

Ella se torció sedeña bajo un cielo naranja pintado toscamente
Le ardían los pies
Y paramos Un auto pasaba estoicamente lleno de polvo
Y bordeamos el camino de menudas piedras
El sol arrugaba los trajes las palmeras verdiblancas que llevabas
en la mano Ella leía y cantaba Camino de herradura Peregrinamos hacia el monte
El efecto sombra nos estaba oscureciendo la piel como el alma
Y es entonces que vimos el Humo que vomitaba la montaña de la ley
Y no era un holocausto con sahumerio ni yerbas perfumadas
Un misil lo había alcanzado como si nos hubiera alcanzado a nosotros
en el corazón mas cerrado Todo el monte humeaba (Gálatas 4:25)
¿Es que nuestro caminar al lugarsinlugar nos advirtiera del fin del mundo?
Maldecimos perdonamos abrimos nuestra mente lucidamente ante este hervor de gentes que llegan con sus pertenencias en bicicleta a burro a caballo en carretas a llanta en taxis con sus gallinas perros gatos loros choclos canchas quesos carne secas ollas mantas y alfajores traqueteando como olas tras olas golpeando los herrajes de los caminos (Éxodo:19) El humo subía y todo el monte se estremecía como un loco pasajero cayendo
en ningún sitio en ningún lugar
Y el mar Rojo y las banderas y ella dulcemente cromateada en las viejas tablas del Tríptico de Módena Ella cenaba pescado enlatados con cucharitas de la ONU y la falta de cobijo las tormentas azules resbalando
sobre las laderas y las espaldas de las mujeres sofocadas en leche
Las ciudades nómadas manieristas volando en las bufandas de los niños
Las tablas del Monte donde terrosamente entramos allí entre las manos firmes y nervudas de El Greco que nos plasmo en medio de esas sequedades y al fondo el relincho del caballo la muerte del perro
Otro misil mas para los ciegos y el remezón queriendo partir nuestra infinita voluntad de seguir voyando por el desierto Terca multitud
sin agua famélicos a pesar de los Cascos Azules y el bombardeo
constante como un estúpido reggetón que escuchábamos en la radio
Volvimos no se a donde pero volvimos
Expulsados y desgreñados
Volvimos no se a donde pero volvimos
Y nos dijimos allí donde encontraremos seres vivos
encontraremos la voluntad de poder
Lo escribimos con tiza con grasa en esas rocas de Horeb
De donde al final broto el agua para que se laven las pantorrillas las muchachas en flor
Volvimos no se a donde pero volvimos
Allá el desierto ártico acá el descenso a los mares cómo entrar neutramente en tu corazón cuando comes una manzana que será prohibida en esa ciudad que forjaremos en los desiertos cuya plaza tendrá tus ojos cuya pileta tendrá tu nombre de cuya calle saldrá la imagen que quiero pintar pero me escorio que rebanaran pan y verdura que picaran ajos y cebollas destajaran carnes pelaran y machacaran papas y desvastaran gordas maderas para los hornos por tu día? Si te vas tras esas caravanas de viejas mulas y negros árabes a descreerte al son de los charangos clamorosos juergas futuristas en víridas mareas siempre a ninguna parte? No hay ciudades sin ti ni cascos y deseos nuevos Para qué estos nombres estos desiertos los asia tu fresco culo mi épica manga mi melancólico guión 100 veces meados por mi si te raptas como una elena sin patria ni sosiego? Para qué?

El rafa /poeta Peruano/nubecita triste/dicén que como te quiero tanto

2007-10-01T11:38:00.000-07:00

los ángeles de West Hollywood
ellos estremecen al restorecogen colores demásinventan constelaciones hechas de burbujas
its okits ok sweetiesvistan todas las estrellasfroten con su escarchaa todos los chicos guapos
ellos exageran cada una de las palabrasguardan silencio cuando nadie las vetrenzan su culpa con cuerpos machos
ellos bailan in to the grooveellos conocen el celeste vientoque hace rodar las nubes
music can be such a revelationnuestra lucía baila para consolarsu canto de corazón puercoespínrevuelve sus cucarachas cantando
olviden el mapa que nosotras leímosel camino al árbol que llamaron casadéjenme alejado de míporque nada de lo que digo es verdadinvento historias para no cambiar mi vida

***

blue bird a 11205
el amanecer golpea los nombres ytus cabellos sedadosllevo veinte minutos viendo elmismo plano de luz sobre tu rostrosobre las caracolas baldíasdonde reposan tus ojos de camello
no despiertes queridoque me habitan los nombresellos han entrado a mi cama han pasadoaños minutos atráscuando empezó el sueñocon planes teorías proyectosmientras esperaba al próximoque rompiera mis labios ydesatase mi cuerpo
la luz baja por tu narizantes de llegar a la bocaentierras tu tierno músculo
tirado mi lucía recuerdaque antes su hermana la miróapagó el fuego de su silenciocontra el suelo diciendo
para decirte loca no necesito estarloquerido la mente se me vabusco alguna perspectivaentre el techo y el centroalgún puntouna pequeña fugamía lucía eres desde siemprey tu hermana ha caídosus ojos muestran tu rostro de locatu cuerpo trenzadocomo dos hombres tocando cucarachascantando para levantarse yretomar tu búsqueda mi queridolucía

***

yoteamo/soyoambos como caballosllevamos pasajeros fantasmasque no importan
huimos de los vivos de sus sombras los vivosque desaprueban tu reflejo yhumillan nuestros corazones corramos queridolucíapronto poblaremos nuevos camposdonde los vivos serán fantasmas quecomo hemos dicho no nos importan
lanocheesrealexistencia estéril brota de mi lenguasale de tu sueño de tu espalda
un círculo de jabón suciose revienta resentidollovizna el piso ya tu jardín se le caen los pelos
i am the forrest sanctuary kiddo hago lo que puedo con mi vida

***

Rafael García Godos Salazar (Lima, 1979). Comunicador Social. Ha publicado: No importa borrar (2000), viruspop/raggs (2004), ETO (2005) y queridolucía (2007) Premio BBDO Video Cortometraje (Panamá, 2000) Premio Poema-Objeto Oquendo de Amat de la Municipalidad Metropolitana de Lima (2005) Premio Dorian Arts (2006).

Un tal alan mills ,Guatemalteco,vouyer y hermano del rock and roll imaginario,bueno pa dormir

2007-10-01T11:06:00.000-07:00

foto en Huaral ,Perú, festival cielo abierto

Alan Mills nació en Ciudad de Guatemala, 1979. Ha escrito un solo un solo libro llamado Testamentofuturo, el cual fue publicado en tres entregas y como obra de iniciación de 2002 a 2005, en Guatemala y México. Con Síncopes (Editorial Zignos, Perú 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia 2007; Ediciones Literal, México 2007; Editorial Escarlata, Guatemala 2007) da comienzo a un proyecto radical de escritura que aspira a una documentación terrible de su vida y su paisaje social. Ha participado en múltiples festivales en América Latina y en el V Festival Internacional "La poesía tiene la palabra” organizado en 2005 por la Casa de América en Madrid. Colabora con diversos proyectos literarios en Hispanoamérica y dirigió el proyecto poético Rusticatio en 2006.

Dos fragmentos de Síncopes y uno de La Sin Ventura:

*
(síncope v

mis compatriotas buscan felicidad en el norte, allá verán casi la misma porno pero con rasuradas actrices del momento, los infiernos anales no truecan su geografía, y bien se dice que la silicona va perdiendo campo, la carne contraataca, así que el asunto tal vez irá en macizos pechos saludables, porque ahora la onda es el reality, no importa un busto pequeño si resuelve coitos de salvaje verdad, y sí que se antoja la madre del vecino en la pantalla, decirle putita sin cambiar de canal, no nos contemos tanto cuento, no callemos las picazones más ingenuas, vamos a confesarle esto a nuestros Coyotes, porque parece que se viene un calvario lento y con tajos, lo juro, hermano, mis compatriotas quieren la felicidad, but life is a raining night)

**voy aquí, en las nubadas, y no veo ningún abajo capaz de representarme, ni hacerme la horma, no imagino mis pies en la tierra, sigo en vuelo y apenas diviso esos puntos como hormigas moviéndose, señalando mi fuselaje, este esqueleto mío, tan de lujo, distante para ellos, ratas, animales de corretear en su mismidad sin cielo, destinados a ver arriba por culpa de la bulla que traigo, a causa del susto o achicamiento ante su muerte, sombra que se les acerca y será tan suya, como lo que más, como mías mis alas en la cabina presente, el timón en mis manos, mío este limbo áureo que respiro, todos los fuegos servidos, el racimo suelto, con tal fibra y pulso, prestancia o carácter, y mi falo palpitante en cercanía, a toda máquina, voy aquí, brioso, piloteo sin ver, juego, hago piruetas en el aire dibujando pánicos, vuelo, penetro la ventisca para ser algo más que esos puntos imprecisos huyéndose allá abajo, salvados apenas los unos de los otros y, sí, mira: parece que se muerden, y son crueles a la distancia

***
todo el afecto se hacía táctil en la pantalla plasma que nos enviaste, por la pantalla plasma vimos tantas cosas suceder sin ti, al lado se oyen ruidos, golpes y escupidas es su fiesta, extraña bulla que llueve sobre los techos de zinc, ay, los Oasis no existieron más que en pesadilla pensé y así escuchaba al vecino, el golpeador, el más coqueto de todos, el más perro, sí, mientras seguía sin notar un cuerpo avisándome su calor, los vahos dulces, adónde te están viendo por sobre el hombro, mamaíta, por cuáles calles se adelanta nuestra dignidad muerta, dime, qué veneno habremos de tomar para olvidar que el mundo no es una linda pantalla Sony, que los Oasis no existieron, que en estos rincones estamos extrañando algo que se parezca al clareante viento, al agua limpia, a una casa de ladrillos, a una carretera vacía de caballeros oscuros y patrullas

Revista de poesía: www.rusticatio.com
Blog: www.alanmills.blogspot.com
Teléfono: (502) 56.83.32.88
Guatemala, ciudad.

ella busca

2007-08-24T13:53:00.000-07:00

tal vez encuentre

plastico /pestañas/ museo del juguete en Baires

2007-08-23T01:52:00.000-07:00

Pirateando culos/ en el fest de cine

2007-08-23T01:45:00.000-07:00

Olor a caño- Brasil
Es la rutina diaria de un sicótico comprador de cosas de valor y su hedionda oficina,
El a resuelto que todo tiene un precio, pero hay cosas que no tienen valor y el lo sabe.
Así que se tortura y se ve entregado al fetichismo de sus carencias manipulando con su dinero a sus compradores y humillándolos haciéndoles sentir que no es culpa de el todo.
La mujer que le roba el sueño y sus vendedores desesperados, son el objeto por el cual el se crea fantasías, sobre un padre muerto en guerra, que le permite mostrarse como un ser con sentimientos.
Una inconciente drogadicta puede darle el eterno descanso a este ser atormentado,
pues no tiene ya mas que vender y nada que perder.
El sabe que esta tan podrido como aquel olor a caño del que no puede liberarse hasta el final de este run run.
El tal vez pueda lograr comprar todo.

Vanessa Martínez /Poeta carnicera / responsable / con su hacha de doble filo

2007-08-23T01:37:00.000-07:00

Soy feo y me haré una amputación para ti
con frases para testamento,
donde tú, niña,
tendrás que percibirte agradecida
por toda esta magra carne
que huye en las tenebrosidades
de mondongos,
alcohol
y olor a ceviche sazonado
por hambrientos feligreses
entre
las piernas de las putas.

regresaré a casa todo macho pincho frío,
en mi taciturna ebriedad,
a darte las buenas noches.

qué cosa te queda:
querías el título
y, total, ahora eres la importante,
la freak del músico
y del Rock and Roll,
baby,
no te olvides
el puto Rock and Roll.

La edificación que dinamito en alucinaciones,
antenas, techos, grises pájaros
y el voyeurista de siempre;
aquel ejecutivo que llega a casa y no se enardece con nada
mas que con esa perra imagen del cuarto,
donde la niña, sin cortinas,
se tiende plácida,
drogada en sus deseos.

ambos insatisfechos,
perdidos
y
podridos,
se preparan para la función diaria:
excitarse con el show de luz.

pequeños fracasados,
ella se viste,
y
él
sólo espera la claridad matinal
y su boleto,
un mendrugo de papel higiénico.

La hija del Carnicero

No he podido profesar,
la luminaria y el silencio cómodo
de habitar feliz
y emplacebada en este piso machihembrado a pata calata,
he caminado como ganadora del Nóbel,
directo a la cocina,
donde tantas veces te guisé besos y
pedazos de senos.

no he dejado de sonreír
y apoyándome tambaleante
he visualizado tu magnífica fisonomía,
he localizado con mí índice trotamundos
en este atlas de cuerpo moldeado por ti,
el ancladero donde quisquillan efervescentes insectos.

y justo allí donde hallo el vértigo de tu amor,
me he estacionado,
he abierto la gaveta
y me he clavado el cuchillo,
para no olvidarme de esto.
------------------------------------------------------------------

Retroceso,
futuro,
ya no interesa el proceso natural.

sin mirar camino sobre tus piedras,
me has enganchado en un atrapasueños infinito
de un rostro sin nombre.

no puedo realizar los sueños,
no todos son míos,
no he venido a ser complaciente,
no he venido a buscarte dormido,
ya que en algún tiempo y casi siempre
me esquivo de una eterna pupila dilatada
en un final de atrapasueños.

las caracolas son mías,
tú las sostienes.

----------------------------------

No me toques.

ni siquiera amanece
para ser tu hombre mujer.

mejor no lo hagas,
estoy sumergida en el éxtasis de andar sola.

no insistas en
que te narre mis salidas sabatinas.

y no te creas que te pensaré eterno en mí.

yo soy la grosera de la ventana sin cortina,
escupiré tu hombría no profanada.

lárgate a casa chico con ese
vehículo ruidoso
y respóndete a ti mismo.

campeón de lo inconcluso y no palmado.

yo pieza roja en tus damas chinas,
vencedora de goce por éxtasis en mí,
$15 la plástica risa,
y cuesta más que eso
masturbarse bien.

Andre Cabel/poeta Perúana/el piano ,su sonido del agua la boca canta

2007-08-23T01:28:00.000-07:00

[albúmina]

todas las rosas a oscuras,

la primavera en forma de pájaro.
tu cuerpo y los anteojos,
un decilitro de voz que no me pide nada;
el piano de otras manos que se abre y se sume buscándote un rostro,
armando los trozos que componen núcleos tristemente dispersos
para salvarte sin salida, brillando amarillo,
conociendo mis intestinos, mi cadena umbilical,
tratándose en todo caso, de esta música que merodea.
siendo curiosamente leche de los ojos que brota llorando
y todas las ciénagas plagadas de agua, pensando en ti, mamá.
como las películas de colores,
las posadas del plasma que flotan siendo una metáfora de loto y guirnalda.

el mar entero encerrado en tus ojos, / en tu silueta que digiere sombra,
que conjuga las sierpes y los muros.

[constanza]

temprano cae el sol, solo existir esparce las flores./ de perfil, solo días de mantas al lado / y calladas, un sonido que escucha vagando el vientre, llorando y despeinado./ máscara que sonríe y luego el humo./ el reflejo desgarrándose de tristeza /como las solapas /y las esferas de luz./ mares silentes eligiendo un beso,/ niños príncipe que de espaldas a los astros /pintan las mejillas de los peces y el sollozo de los ríos./ humilde estrella de infancia que atraviesa la cocina y la habitación de la hermana,/ que se sienta/ serena y furiosa./humilde estrella de infancia,/ humilde hermana.

[habitación 309]

la lucha del pelo negro y el firmamento giratorio./ tan pequeño y desde lo alto -pienso, / juega al azar con pantalones entrecortados, / sandalias verdes y un paredón de venus llena de florestas y luna./

un rabioso bulto, lleno de manchas violetas,/ espirales de manos desnudas, / fugitivos dibujos desfilando por la esquina. / estrelladas lluvias y caminos, / universales ojos color té./ plaza de niños pluma perpetuando un arma que dispara ruido./ los reflejos del techo que suplican un abrazo./ y juntas las sombras, /

toda el agua del mundo.

luego, /tus ojos afelpados./ y dormida, / tus cincuenta y tres constelaciones./ despierta,/ tu boca, /todas las llamaradas de esperanza./ nocturna y terrenal./ polvo inextinguible,/ soplo de nieve, /hundida sinfonía de rosas y luz. /

esto es tuyo

2007-08-23T00:51:00.000-07:00

esto es el sello

Alexis Donoso /poeta chilenisimo po- Anomalo

2007-08-23T00:47:00.000-07:00

Estos hoyos tus ojos los míos
estos paisajes de infierno y soledades
a través de los que pasan blancas y temibles y fragmentadas
bestias come palabras y llaves
estas manos veloces internándose entre la dinámica de los cuerpos
que resisten a toda servidumbre
estas enmarañadas galaxias desveladas de sangre y sublevación
después del miedo y la esperanza
el pueblo que soñaron mis dedos
estas analogías con la risa y el espanto quebrando huesos
estas paredes cayéndose alrededor de nuestros pasos que atraen al aire libre
tu lengua(je) zurciendo mi corazón condenado a la inquietud
tu lengua(je) dibujando esquemas y figuras subversivas en mi carne
“estos singulares que somos caminando”
sintiendo lo aéreo y el frío polar de la noche
en medio de estos sonoros y silenciosos vértigos suramericanos

DENISSE VEGA FARFÁN /Poeta entrañable/voz de mando/compañera de la misión Varela

2007-08-23T00:32:00.000-07:00

∫ canción en el río Sava ∫

observo el prado
la ardiente ceremonia de un par de libélulas
en la rama del eucalipto
entre los pinos me desnudo
desato mis decoloradas botas
-miserables emblemas del extravío y el amor-
cautelosamente me introduzco en el río
como una tímida caricia
soy otra alga otro pez atornasolado
(una brema por ejemplo)
o tal vez un guijarro lanzado con furia
a la corriente
una almeja que guarda la roja saliva del silencio
una balsa en la que va un pensamiento náufrago
un bayo tronco colmado de termitas
que triunfalmente se ahogan
soy una rana croando los crepúsculos
un nenúfar

desciendo
soy un remolino
una mentira transparente
que la realidad no devora
nubes salobres nubes vegetales
se disipan
la luz traspasa el limbo de piedras marrones
y apacibles cangrejos
entonces descubro que existe
otro río bajo el fondo del río
que se asemeja a una muerte de labios azules
a una palabra indecible
que aprendemos a sentir
con los ojos repletos de palabras indecibles
existe otro prado
donde también se sueña
se contemplan ardientes ceremonias
como un par de libélulas en la rama de un eucalipto
o una muchacha que se desnuda entre los pinos
se introduce en el río
y es otra alga otro pez atornasolado
que desciende con vehemencia
descubre que existe otro río bajo el fondo del río
otro prado
y lo mira
me mira
un grito callado nos une
un abismo transparente nos divide
seráfica tortura

no deseas que este día sea una puerta más que se atora
otra revelación que se desvanece en el río
olvida las lápidas
borra los epitafios con los que estocas cada pasado día
adora tu vientre cortado y sellado seis veces
el emplasto de nubes negras que delinean tus pasos
la esquina cada vez más carcomida y estrecha de sol
la oleosa medalla enmohecida que brilla en tu alma
el último grano de arroz que agoniza en el fondo de tu plato
las esteras que arman tu cuadrangular de destierros y soledades
ese timbre celestial que ya no suena
para llamarte a danzar
a volar
a aterrizar
como un hacha de luz en medio de tu existencia
porque es ahí
donde otro cielo aromado de placenta fresca nace
porque es ahí
donde la nada no sólo desova
sino que también devora sus propias crías

∫ sueño material ∫

y de repente mis instintos de rodillas
dibujándome sin armaduras
en medio de un círculo rojo
el útero de la noche arrojó una estrella
cerca de mi barra
era un ángel de saco y corbata mirando la sequía
de su quinto vaso de brandy
o un nevado árbol agachado a la altura de mis senos
con una mirada exiliada
de alguna remota patria celeste
casi como la mía
pero yo
proveniente de una patria muy negra

en la radiola empezaba a sonar
una música serenamente torva
como algo fuera de este siglo
o una jauría de interrogantes (que es idéntico)
al ritmo de la soledad de sus labios inconfesos
y de mi secreta manera de desearlo
así pude ver los rieles del tren
en donde mi alma solía tenderse a escuchar
cómo agonizaban los sueños aún después
de haber sido enterrados bajo tierra
o recordar
cómo nunca pudo habitar en otros cuerpos
cuando mi muerte la escupía

faros de ciudades jamás habitadas
como palabras nunca antes dichas por el corazón
en una pesadilla confusa
se encendieron bajo mi pecho
“¿extrañas a tu patria celeste?”
le pregunté
“al igual que ustedes somos pájaros
o ratas que comen pájaros”
me respondió
mientras le servía el sexto vaso de brandy
dentro de mi boca

de ancianos huimos
por la vertiente de las demoliciones
ahí entre rocas y restos de antiguos mares
que dejamos vaciar de nuestras manos
por intentar atrapar lo que nunca tuvimos
encontramos nuestros rostros
reclamantes letargos de agonía
y al fin y al cabo
infinita legua de verdad

ha de también ver esto la pequeña
(la última de nuestra oscura estirpe)
de una buena vez
para que cuando retorne a su destino
ya no tenga que apoyarse en las oquedades de nuestros pasos
dejados en la vertiente como un advertencia
sino ascender como la blanca trayectoria de un ave
luego de ver cómo cortan los filos
de un absurdo combate contra tropas
que no son sino uno mismo

● DENISSE VEGA FARFÁN (Trujillo, Perú, 1986). Estudiante de Derecho en la Universidad César Vallejo de Chimbote. Premio Poesía a Vallejo (2001), y Pluma Vallejiana (2006) por la UCV. Autora del poemario EURITMIA (2005). Forma parte de la muestra de poesía joven “GENERACIÓN DEL 2000?” (Claroscuro, Círculo Abierto Editores, 2006) y de la antología de poesía “19 Poetas Peruanos-Generación del 2000” (Miguel Ildefonso, 2006). Integrante de la Galería - Taller de Artes Plásticas “PALAMENCO” de la Universidad Nacional del Santa de la ciudad de Chimbote, participando así en numerosas exposiciones pictóricas locales. Poemas suyos han sido publicados en diarios y revistas nacionales e internacionales. En Abril de 2007 recibió un reconocimiento por su destacada contribución al desarrollo cultural del país, por la Universidad César Vallejo. Se encuentra preparando su siguiente libro y su primera muestra pictórica personal.

Perro chancho

2007-08-19T20:56:00.000-07:00

El punki sodomita del baguet / España / Zaragoza

2007-08-19T20:45:00.000-07:00

El Borja

la guagua en el Titicaca/Bolivia flotando va

2007-08-19T20:39:00.000-07:00

El carnicero y su hija sin sexo

2007-08-19T20:33:00.000-07:00

Diva de lo grotesco/ boquita colagenada / te toca la trompeta

2007-08-19T20:24:00.000-07:00

Metro Santiago

2007-08-19T20:22:00.000-07:00

Vanessa Martinez/2005 /Huanchaco

2007-08-19T20:18:00.000-07:00

tal vez eras un suspiro eterno

2007-08-13T00:01:00.000-07:00

Mi amiga me ha parado en la calle y me ha vendido con todos los neones de la ciudad.
Sabe que si se apaga la luz no vera más mi rostro y mi ronca voz no erizara sus fantasías.
Por eso me roba.

2007-08-12T23:33:00.000-07:00

Un ojo por mi ojo

2007-08-12T23:15:00.000-07:00

Barbie esta sola y ken vende pollos en el mercado central.
Para que?
Para que Barbie tenga mucho hormonas por siempre.
Se vendan mas tintes dorados come cocos
Y
quieran vestirse de rosado mis amigos.